Que SERÁ lo ÚLTIMO

Que será lo último que muera
sobre este suelo de yerma tierra. 

Tierra que un día estuvo pintada
con toda la gama de colores,
antes de que dejase de ser amada

por la humanidad inhumana,

cuyo último eslabón volaba,
con la vileza de los hombres
que habitaba en sus corazones.

Ya no mirará nadie a lo lejos,
pues nadie existirá,
desaparecerán los murmullos,
los gemidos, los gritos y las voces.
El eco, en muda espera,
esperando eternamente,

a volver a escucharse.

Pero ya no habrá nadie.
No habrá barrotes,
ni jaulas, ni rejas.
No habrá sollozos, 
ni hipos, ni lloros.
Ni ya nadie puteara.

Igual en ese momento

puede que campe
a sus anchas la libertad.
Pues ya nadie preguntará, 
ni nadie respirará.

Solo quedaran polvo y piedras,
sobre esta corteza abatida,
sobre esta corteza descolorida.

No habrá agua, no habrá sed.
Puede que el viento
llegue a tener alma.
Puede que se enamoré de las piedras
y del desierto que dibujaron los poetas.

No habrá nadie para verlo.
Ni fosas,
ni tumbas.
Ni cruces,
ni cementerios.
Ni iglesias,
ni catedrales.

Ni Dios que lo crió.

Ni sus símbolos venerados.
Ni siquiera existirá el diablo.
Ni el papel, donde hablo.

ni sus campos arados.

No existirá mi hada.
Estaré en mi sueño,
donde muere el suelo.
Donde comienza y termina todo.

Donde ni tan siquiera quedaré yo.