¿Qué PASA CUANDO ESCRIBO?, ¿Qué COJONES PASA?

Cuando escribo
quiero sentirme
que soy un eco.

El eco del mundo.

Cuando escribo,
quiero poner alegría,
aunque no lo consiga.

Bien sabe Dios, que quiero,

aunque Dios no me exista.

Cuando escribo,
el eco de mi voz
es el que se oye...
porque mi verdadera voz
se ha extinguido.

Y en mi puesto de trabajo
me llaman mustio.

Sin embargo, 
yo me río, 
por dentro me río.

Y algunos de ellos 
creen andar.
Y sí que andan,
pero como si llevaran un meado,
y no se hubiesen puesto pañal.


Y también creen correr.
Y sí que corren,
corren por la arena.
Esa arena cobarde,
la que se duerme
y no se mueve 
la que es frontera
con el agua del mar


Corren porque 
la arena, en su final,
arde y quema,
en su estaticidad cobarde.

No se dan cuenta,
que la arena postrera,
prefiere el agobio del sol,
a mojarse en la ola
que empuja la marea
del satélite de la tierra.


Y escribo,

pa que cuando

algún jo puta

saque una lija,

que no me exija

que se me desgaste

el amor.

Y escribo.

Poesía, con rima y sin rima,
con la métrica que me da la vida.
Poesía...

porque dicen que no se lleva.

Porque en el fondo

no me gusta,

lo que hace la mayoría

Y escribo los caos

que habitan en mi cabeza.

Me quedaría solo,
me llamaríais majareta

si os los dijera.

Y escribo

porque soy minoría,

mientras la gente va recta,

yo con tus curvas

en nuestra sintonía.

Y escribo, 
porque hace mucho,
que no vuelo, ni viajo.
Y dicen que la vida
es un viaje, una odisea.
Y por eso escribo,
porque aún no noto,
que esté de vuelta
de ese viaje.

Cuando me beses,

sólo entonces,

opinaré como me ha ido 
esta aventura.

Tu METÁFORA

No quiero ser machista
pero si te pones falda
y vas vestida así a la oficina.

Te convertirás en un pisotón
a un hormiguero.

Y tú ya sabes lo que les pasa
a las hormigas...
...que se desorientan
y andan locas.

Y hay FRASES que RESUMEN TODO...

Y aquí en este país,
que fue reino
al que algunos llaman
Mañolandia.

País, que fue reino
de tu sonrisa dibujada,
no por el cierzo,
sino por la brisa de tu hada.



Me he sorprendido
leyendo a Quevedo.

Y como no sé 
donde ella vive,
no me ha sorprendido
que no mire su barrio.

(Perdón Loquillo)

"Lo mucho se vuelve poco, 
con sólo desear un poco más."

(Perdón D. Francisco de Quevedo)

Qué haces TÚ? Qué hago YO?

Y no pude bajarte la luna
antes de que se la comiese
por dentro la carcoma.

Perdí el enlace de descarga
en una lágrima amarga.

Y me duele la espalda
De tantos años llevar,
un montón de versos
sin poderlos sacar.

Que suerte tienen los perros
que los sacan a pasear.

Yo siempre subiendo a los cerros.

Tú siempre eligiendo rodear.

Yo cogiendo siempre carrerilla.

Tú siempre delante,
impidiendo que levante el vuelo,
poniendo mis pies en el suelo,
embelleciendo mi caminar.

Y en el cielo no es la luna, 

ni siquiera es amor.
ni es un Lucero, es solo ilusión.

Y este poema es el que hace crecer
las ramas del sarmiento.
Y este poema es el que hace crecer
también nuestro momento.

Y si no FUESE mi ABUELO, y si FUESES TÚ.

Mi abuelo me enseñó

una tarde de febrero,
a quitar los nudos
de las cadenas,
soplando a través de ellas
Ayudándome de las uñas,

de mis uñas y de las suyas.

En la pared de su salón,

a cada hora trinaba

un rígido pajarillo.

Yo, su vuelo acompañaba

al ritmo del sonido 
de su reloj de cuco.

Mi mente viajaba,

hacia donde viajan

los pájaros,

y desde su viaje

ocupé un volumen

en el cielo,

desde donde

había otra visión,

otro punto de vista,

otra mirada.

Han pasado mucho años

mi abuelo está ausente,

y ahora desde mi presente,

de vez en cuando

sigo volando.

Y puedo ver

que a la linde

de mi vereda
se le seca la tierra.

Que mi deseo y mi ansia
no es riego suficiente.
Que el lagrimeo del pobre,
del que no tiene nada,

no es regadío suficiente.

Y los madrugones

del humilde

y el sudor de su frente

tampoco es suficiente.

Y es mi lágrima

la que se tira,

la que cae,

para ver si le ayuda.

Pero no puede,

se derrama y se resbala 

por el filo de una navaja.

Dividiéndose en dos,

mi lágrima, cae al suelo,

se multiplica.

Y me visita mi musa,

me visita mi hada.

Y es mi hada la que convierte

la lágrima del pobre en tinta

Y mi musa me dice:

no seas cagueta
que yo te dejo,

disfrazarte de poeta.

Y esta es la razón 

por la que decidí.

Decidí,

disfrazarme a veces de poeta

Decidí,

a veces volar

con el pájaro,

del reloj de mi abuelo.

Decidí,

acompañar al sonido 
de su reloj de cuco.

Decidí,

disfrazarme de poeta.

Pero por más que escriba
en el dorso de mi carta,
el remite está yermo,
blanco en colgada sábana,
como mi frase en tu oído.

Bonita frase, pero olvidada.

Olvidada,

junto a la colección de sellos,
todos ungidos, todos usados.

Olvidada,
junto a mi colección

 de "Buenos ratos".
Y por esos ratos, 

yo y mi hada luchamos

para que no sean olvidados.

De vez en cuando, 

abro un cajón,
y lo lleno de secretos,

y lo lleno de arrebatos
junto a las cartas

de los que un día, 

fueron soldados.

Y también decidí,

aprender a  tocar la guitarra, 

amigo.

para que se me pase el frío

cuando me falta su abrigo.

Y cuando me aburro

imagino que no se ha ido

Y cuando me aburro

pues vuelo con mi abuelo

vuelo con su sonido...

...con el sonido

de su reloj  de cuco.

Y en esta canción,

en su letra,

se esconde

mi amor.

Hasta aquí era mi abuelo,

pero y si no era mi abuelo

¿si eras tú?

Vuelve al principio

Vuelve a leer,

vuela con el pájaro del cuco

y lee desde otro punto de vista,

ocupa por un momento

tu volumen en el cielo,

cambia tu visión.

Cambia a mi abuelo

por mi amor.

Cambia a mi abuelo

por ti, o por tu furor.

P.D.-

Decidí tocar la guitarra,

a ver si se da cuenta 

que la he mirado

a ver si viene 

y duerme a mi lado.

Y me MEZCLABA con la VIDA

Y me mezclaba con la vida
cuando no pensaba en ella.

El aleteo inicial de la paloma
era un aplauso a mi derrota.


Y el azul cerúleo se rompía
con un astral reluciente
impregnado de su veneno.

Y en el camino de nieve,
los troncos cortados
miraban al sol.
Y le rogaban.

"Que me seque, que me seque.
  Que tengo que ser leña.
  Que tengo húmedos,
  mis anillos dorados.
  Que te tengo que besar.
  Fuego."

Y mi fuego,
me escribió una carta
en la que me aconseja 
que me acuerde
de su piel en verano.
Me aconseja que pasee
por donde pasean las serpientes
sonando su cascabel como un piano.

Y me viene su sabor a niebla,
y me acuerdo como me mostraba
sus ochos en el aire
cuando bailaba,
cuando andaba.


Mientras yo enseñaba
los ochos a trazarlos,
a mi hijo pequeño.
Al que le sigue costando tanto
utilizar el lapicero.

Empieza a llover.
Y las gotas me dicen:
"Pide un deseo"

Y para que no me hagas sufrir,
yo tan solo pido...
tu trazo en el viento.

Sólo PRESENTE

Y la vida se refugia
en la habitación de nuestros hijos.
Bajo varias llaves, varios latidos.


Y en nuestro dormitorio
sólo hoy,
sólo camino.


El mañana 
no lo vemos,
se nos ha ido.

Agradezco que en ese hoy,
se me pegue mi cuerpo
a tus sábanas.


Agradezco que a la mañana,
el rebullo de tu silueta
encandile mi mirada.

Y con ese momento,
sólo con ese, me conformo.


Que cuando vuelvo
de mi viaje rutinario,
está todo ordenado.


Todo.
Menos mi cabeza.



"Y es que me haces falta
como la barra larga
del tetris cuando baja".



Y mientras pasa la vida
descalza por la tarima,
para no hacer ruido,
para no despertar
a mi deseo.

En el ESPEJO se MIRA

En el espejo se mira,
no se reconoce, no se acepta.
No son los años perdidos,
ni su amargura,
es el frío de entre las seis
y las seis y media,

es el frío de la puta mañana.

En el espejo busca y se mira
pero en él no habita,
el reflejo de su figura.
Solo el blanco 

del vaho de la ducha,

acompaña al gris, 

de la acera adoquinada
que se asoma por su ventana
en la legañosa madrugada.

En el invierno, el frío 
se pasea en su mirada
Y su llama no es llama, 
no es nada.
Y si llama no oigo,
su voz está ahogada.
Y cuando quiero escucharla
Solo es marzo el que habla.
Canta y tararea
"que poco queda
para el verde,
para su naturaleza"
Calma, paz, sonrisa tierna,
si decido esperar junto a ella.

Y en la espera
Me cubre el ocre de las hojas secas.
Y queda penoso....   sí, da pena.
Estar desnudo de rodillas a cabeza.
El dormir con calcetines,
asesina su hermosura.

Si te veo llorar

Voy a calentar y templar
un ratito antes de que salga,
de mis labios esta palabra.

Dejarla a la temperatura
del vidrio ígneo de tus ojos,
del agua clara de tus ventanas.

La que sale cuando te acuerdas
de las personas ausentadas.

Si hay corriente, que tu sollozo
aterrice suave en la hierba
y obtenga paz en la dehesa,
sosiego de ruinas de España.

Ruinas que le sirvan de abono,
para que mi mugre poesía ,
aflore y no despunte rota.

Para que se escape en voz alta,
y no confunda el aleteo
del despegue de las palomas,
con el murmullo azul del agua
que provocan los hartos remos
de galeotes y sus bogas,
sin ilusión de arribe a puerto,
remando al oscuro destino 
contra la marea y el viento.

Olvida tu pesada angustia
para que también yo me olvide.
Y así el deseo y paroxismo
que nos regala en calma el roce,
de nuestra piel, de nuestro cuero,
sea el motor de nuestros pies,
siguiendo nuestro caminar
después de saltar en el aire,
esos augustos precipicios
que soñamos en Etretat.

Si ALGÚN DÍA me RECUERDAS

Cuando el tiempo
envenene
lentamente
tu infancia.

Cuando el tiempo
a mi destello,
lo sofoque
soplo a soplo,
y ya no ilumine
tu estancia.

Serán otros tiempos.

Resurgirán mis poemas,
siendo engranaje del motor
de las agujas del reloj 
que habitan en tu interior
cuando ya no te acuerdes
de mi voz.


A mi deseo lo encontrarás
en una frase, 
en un rayo, 
en un punto, 
en una luz.

Luz de una estrella,
estrella muerta.
de corto fulgor.

Será tu fuerza
la que habitará,
en mi inconlusa
y sencilla voz
Toma mi palabra.

Y afílala,
mientras bailan
los borregos
su danza,
pues será
tu única arma,

Para que nadie
se atreva a borrar,
de tu cuento
de nunca jamás,
el deseo de Peter pan.

Y si alguien te dibuja
en un valle desolado,
cauce seco,
o árbol cortado...

...mira ese cuadro,
no pagues mi deuda,
y observa
mi nariz
contra la tuya

Recuerda,
que por nuestros ojos cansados
voló el milano.

Recuerda
cuando te secaba
con mi pulgar,
ese rocío tuyo,
ese tan caliente
que caminaba,
por el raso
de tu cara.

Ese rocío
que me mojaba,
que hacía crecer,
las raíces de mi alma.

En mi MINA de CARBÓN

Nunca he bajado a la mina,
pero a veces,
se me ennegrece el corazón.

Cuando subo a la superficie
me escondo con una rana, 
en su casa, en su charca,
donde los nenúfares, en el agua.
Huyendo del beso de las princesas
que nunca beben Ginebra,
que nunca se han colocado.

Y así, mi príncipe se queda,
sumando los huecos de su corazón.
Se queda en el salón leyendo
un poema basura sin aceptación.

Mientras todos sus vecinos disfrutando
de un programa basura en la televisión.

Voy buscando la perspectiva Nevski
dentro de mi cabeza
es un rompecabezas, 
y me falta una pieza.