En mi SANO JUICIO

Yo, en mi sano juicio,
quiero enloquecer contigo.

Yo, en mi sano juicio,
te quiero ver crecer,
en el campo, junto al trigo.

Yo, en mi sano juicio,
huyo de los de blanco,
que me quieren dar un cursillo.

Y en mi huida,
quiero volver
para contártelo.

Quiero explicarte
lo que siento,
cuando mi mano
se perfila
en el azul del cielo.
Cuando he hecho cumbre
y estoy bajo su techo.

Y quiero volver 

para contártelo,

pues no estoy solo

cuando toco las nubes.

Esas nubes...

que siento que crepitan

como los restos del jabón,

que a la luz del sol,

con sus rayos son secados,

durante la mañana

en nuestro lavabo.

Mi CRUZ

Y mi cruz
no es la cruz de tu Cristo.

Mi cruz
es un cruce de caminos

Es la cruz
del que no sabe firmar.

Mi cruz es de tinta negra,
y la traza mi bolígrafo,
conducido por mi mano,
en los cuadrados vacíos
de una imbécil encuesta.

Es la Cruz 
de mis dedos entrelazados
con los tuyos,
si me quedo ciego
y me das la mano...

y es allí, 
donde encuentro mi fe.

Que satisfacción tengo.


Es lo más próximo
a la felicidad y a la alegría,
que me dio el elegir
no elegir.

Que SERÁ lo ÚLTIMO

Que será lo último que muera
sobre este suelo de yerma tierra. 

Tierra que un día estuvo pintada
con toda la gama de colores,
antes de que dejase de ser amada

por la humanidad inhumana,

cuyo último eslabón volaba,
con la vileza de los hombres
que habitaba en sus corazones.

Ya no mirará nadie a lo lejos,
pues nadie existirá,
desaparecerán los murmullos,
los gemidos, los gritos y las voces.
El eco, en muda espera,
esperando eternamente,

a volver a escucharse.

Pero ya no habrá nadie.
No habrá barrotes,
ni jaulas, ni rejas.
No habrá sollozos, 
ni hipos, ni lloros.
Ni ya nadie puteara.

Igual en ese momento

puede que campe
a sus anchas la libertad.
Pues ya nadie preguntará, 
ni nadie respirará.

Solo quedaran polvo y piedras,
sobre esta corteza abatida,
sobre esta corteza descolorida.

No habrá agua, no habrá sed.
Puede que el viento
llegue a tener alma.
Puede que se enamoré de las piedras
y del desierto que dibujaron los poetas.

No habrá nadie para verlo.
Ni fosas,
ni tumbas.
Ni cruces,
ni cementerios.
Ni iglesias,
ni catedrales.

Ni Dios que lo crió.

Ni sus símbolos venerados.
Ni siquiera existirá el diablo.
Ni el papel, donde hablo.

ni sus campos arados.

No existirá mi hada.
Estaré en mi sueño,
donde muere el suelo.
Donde comienza y termina todo.

Donde ni tan siquiera quedaré yo.