En mi SANO JUICIO

Yo, en mi sano juicio,
quiero enloquecer contigo.

Yo, en mi sano juicio,
te quiero ver crecer,
en el campo, junto al trigo.

Yo, en mi sano juicio,
huyo de los de blanco,
que me quieren dar un cursillo.

Y en mi huida,
quiero volver
para contártelo.

Quiero explicarte
lo que siento,
cuando mi mano
se perfila
en el azul del cielo.
Cuando he hecho cumbre
y estoy bajo su techo.

Y quiero volver 

para contártelo,

pues no estoy solo

cuando toco las nubes.

Esas nubes...

que siento que crepitan

como los restos del jabón,

que a la luz del sol,

con sus rayos son secados,

durante la mañana

en nuestro lavabo.

Mi CRUZ

Y mi cruz
no es la cruz de tu Cristo.

Mi cruz
es un cruce de caminos

Es la cruz
del que no sabe firmar.

Mi cruz es de tinta negra,
y la traza mi bolígrafo,
conducido por mi mano,
en los cuadrados vacíos
de una imbécil encuesta.

Es la Cruz 
de mis dedos entrelazados
con los tuyos,
si me quedo ciego
y me das la mano...

y es allí, 
donde encuentro mi fe.

Que satisfacción tengo.


Es lo más próximo
a la felicidad y a la alegría,
que me dio el elegir
no elegir.

Que SERÁ lo ÚLTIMO

Que será lo último que muera
sobre este suelo de yerma tierra. 

Tierra que un día estuvo pintada
con toda la gama de colores,
antes de que dejase de ser amada

por la humanidad inhumana,

cuyo último eslabón volaba,
con la vileza de los hombres
que habitaba en sus corazones.

Ya no mirará nadie a lo lejos,
pues nadie existirá,
desaparecerán los murmullos,
los gemidos, los gritos y las voces.
El eco, en muda espera,
esperando eternamente,

a volver a escucharse.

Pero ya no habrá nadie.
No habrá barrotes,
ni jaulas, ni rejas.
No habrá sollozos, 
ni hipos, ni lloros.
Ni ya nadie puteara.

Igual en ese momento

puede que campe
a sus anchas la libertad.
Pues ya nadie preguntará, 
ni nadie respirará.

Solo quedaran polvo y piedras,
sobre esta corteza abatida,
sobre esta corteza descolorida.

No habrá agua, no habrá sed.
Puede que el viento
llegue a tener alma.
Puede que se enamoré de las piedras
y del desierto que dibujaron los poetas.

No habrá nadie para verlo.
Ni fosas,
ni tumbas.
Ni cruces,
ni cementerios.
Ni iglesias,
ni catedrales.

Ni Dios que lo crió.

Ni sus símbolos venerados.
Ni siquiera existirá el diablo.
Ni el papel, donde hablo.

ni sus campos arados.

No existirá mi hada.
Estaré en mi sueño,
donde muere el suelo.
Donde comienza y termina todo.

Donde ni tan siquiera quedaré yo.

La CANCIÓN más BONITA del MUNDO

Nota de prensa de mi mollera

Para Iñaki Antón González (Uoho), "Lo que más me jode, es que no me hice una foto con Mai Medina, en el concierto de CICLONAUTAS en Zaragoza, tan sólo pensaba en como decirte que tenía la letra de la canción más bonita del mundo. 
Lo siento, te mentí. Te debo una cerveza, salud."

A la canción más bonita
una brisa la forjó.
Era muy larga y extensa,
tan larga, que se perdió

La canción más bonita,
simple y despreocupada
En mi enferma cabeza,
cabal se preguntaba:

¿Por qué tengo que ser difícil?
y extraviarme de tanto hablar
Bla,  Bla, bla, Bla, bla, requeteblá
A tomal pol culo la complejidad.

Pero...a la canción,
le pudo más el razonar,
de sus amigos los poetas,
vates y juglares basura
que le buscaban una boca
y la incitaban a soñar.

Y al final se perdió,
al intentar curar la desesperación.

Se perdió buscando al amor,
que ella tenía y los otros no.
Se perdió en los oídos del mala ropa,
del encarcelado a traición .

Se perdió en el silencio
del después de los llantos de los niños,
en las guerras sin razón.
Se corrompió en su dolor.

Confundida, emergió,
entre la música de cámara
y una guitarra acariciada,
por una mano con púa blanda.

Y se alegró,
de no seguir
ninguna religión

Se alegró,
de ser simple,
de ir con un trino
de acompañante.

Se alegro de huir,
de los que siempre van de caza,
de los que acuchillan la esperanza.

La canción más bonita del mundo,
la escribió un anónimo desconocido
para pedir perdón.

La escribió 
cuando se acordó,
como su padre
bebía en bota vino,
hasta que el boticario
se lo prohibió.

La canción más bonita del mundo
la escribí yo.

La canción más bonita del mundo
explotó.
Nunca tuvo copyright,
ni derechos de autor.

Se quedó en el aire,
y alguien dijo
que nunca existió.

Menos mal, ay, ay, ay, ay.
que la canción más bonita del mundo,
la escuchaste tú.

¿Qué PASA CUANDO ESCRIBO?, ¿Qué COJONES PASA?

Cuando escribo
quiero sentirme
que soy un eco.

El eco del mundo.

Cuando escribo,
quiero poner alegría,
aunque no lo consiga.

Bien sabe Dios, que quiero,

aunque Dios no me exista.

Cuando escribo,
el eco de mi voz
es el que se oye...
porque mi verdadera voz
se ha extinguido.

Y en mi puesto de trabajo
me llaman mustio.

Sin embargo, 
yo me río, 
por dentro me río.

Y algunos de ellos 
creen andar.
Y sí que andan,
pero como si llevaran un meado,
y no se hubiesen puesto pañal.


Y también creen correr.
Y sí que corren,
corren por la arena.
Esa arena cobarde,
la que se duerme
y no se mueve 
la que es frontera
con el agua del mar


Corren porque 
la arena, en su final,
arde y quema,
en su estaticidad cobarde.

No se dan cuenta,
que la arena postrera,
prefiere el agobio del sol,
a mojarse en la ola
que empuja la marea
del satélite de la tierra.


Y escribo,

pa que cuando

algún jo puta

saque una lija,

que no me exija

que se me desgaste

el amor.

Y escribo.

Poesía, con rima y sin rima,
con la métrica que me da la vida.
Poesía...

porque dicen que no se lleva.

Porque en el fondo

no me gusta,

lo que hace la mayoría

Y escribo los caos

que habitan en mi cabeza.

Me quedaría solo,
me llamaríais majareta

si os los dijera.

Y escribo

porque soy minoría,

mientras la gente va recta,

yo con tus curvas

en nuestra sintonía.

Y escribo, 
porque hace mucho,
que no vuelo, ni viajo.
Y dicen que la vida
es un viaje, una odisea.
Y por eso escribo,
porque aún no noto,
que esté de vuelta
de ese viaje.

Cuando me beses,

sólo entonces,

opinaré como me ha ido 
esta aventura.

Tu METÁFORA

No quiero ser machista
pero si te pones falda
y vas vestida así a la oficina.

Te convertirás en un pisotón
a un hormiguero.

Y tú ya sabes lo que les pasa
a las hormigas...
...que se desorientan
y andan locas.

Y hay FRASES que RESUMEN TODO...

Y aquí en este país,
que fue reino
al que algunos llaman
Mañolandia.

País, que fue reino
de tu sonrisa dibujada,
no por el cierzo,
sino por la brisa de tu hada.



Me he sorprendido
leyendo a Quevedo.

Y como no sé 
donde ella vive,
no me ha sorprendido
que no mire su barrio.

(Perdón Loquillo)

"Lo mucho se vuelve poco, 
con sólo desear un poco más."

(Perdón D. Francisco de Quevedo)

Qué haces TÚ? Qué hago YO?

Y no pude bajarte la luna
antes de que se la comiese
por dentro la carcoma.

Perdí el enlace de descarga
en una lágrima amarga.

Y me duele la espalda
De tantos años llevar,
un montón de versos
sin poderlos sacar.

Que suerte tienen los perros
que los sacan a pasear.

Yo siempre subiendo a los cerros.

Tú siempre eligiendo rodear.

Yo cogiendo siempre carrerilla.

Tú siempre delante,
impidiendo que levante el vuelo,
poniendo mis pies en el suelo,
embelleciendo mi caminar.

Y en el cielo no es la luna, 

ni siquiera es amor.
ni es un Lucero, es solo ilusión.

Y este poema es el que hace crecer
las ramas del sarmiento.
Y este poema es el que hace crecer
también nuestro momento.

Y si no FUESE mi ABUELO, y si FUESES TÚ.

Mi abuelo me enseñó

una tarde de febrero,
a quitar los nudos
de las cadenas,
soplando a través de ellas
Ayudándome de las uñas,

de mis uñas y de las suyas.

En la pared de su salón,

a cada hora trinaba

un rígido pajarillo.

Yo, su vuelo acompañaba

al ritmo del sonido 
de su reloj de cuco.

Mi mente viajaba,

hacia donde viajan

los pájaros,

y desde su viaje

ocupé un volumen

en el cielo,

desde donde

había otra visión,

otro punto de vista,

otra mirada.

Han pasado mucho años

mi abuelo está ausente,

y ahora desde mi presente,

de vez en cuando

sigo volando.

Y puedo ver

que a la linde

de mi vereda
se le seca la tierra.

Que mi deseo y mi ansia
no es riego suficiente.
Que el lagrimeo del pobre,
del que no tiene nada,

no es regadío suficiente.

Y los madrugones

del humilde

y el sudor de su frente

tampoco es suficiente.

Y es mi lágrima

la que se tira,

la que cae,

para ver si le ayuda.

Pero no puede,

se derrama y se resbala 

por el filo de una navaja.

Dividiéndose en dos,

mi lágrima, cae al suelo,

se multiplica.

Y me visita mi musa,

me visita mi hada.

Y es mi hada la que convierte

la lágrima del pobre en tinta

Y mi musa me dice:

no seas cagueta
que yo te dejo,

disfrazarte de poeta.

Y esta es la razón 

por la que decidí.

Decidí,

disfrazarme a veces de poeta

Decidí,

a veces volar

con el pájaro,

del reloj de mi abuelo.

Decidí,

acompañar al sonido 
de su reloj de cuco.

Decidí,

disfrazarme de poeta.

Pero por más que escriba
en el dorso de mi carta,
el remite está yermo,
blanco en colgada sábana,
como mi frase en tu oído.

Bonita frase, pero olvidada.

Olvidada,

junto a la colección de sellos,
todos ungidos, todos usados.

Olvidada,
junto a mi colección

 de "Buenos ratos".
Y por esos ratos, 

yo y mi hada luchamos

para que no sean olvidados.

De vez en cuando, 

abro un cajón,
y lo lleno de secretos,

y lo lleno de arrebatos
junto a las cartas

de los que un día, 

fueron soldados.

Y también decidí,

aprender a  tocar la guitarra, 

amigo.

para que se me pase el frío

cuando me falta su abrigo.

Y cuando me aburro

imagino que no se ha ido

Y cuando me aburro

pues vuelo con mi abuelo

vuelo con su sonido...

...con el sonido

de su reloj  de cuco.

Y en esta canción,

en su letra,

se esconde

mi amor.

Hasta aquí era mi abuelo,

pero y si no era mi abuelo

¿si eras tú?

Vuelve al principio

Vuelve a leer,

vuela con el pájaro del cuco

y lee desde otro punto de vista,

ocupa por un momento

tu volumen en el cielo,

cambia tu visión.

Cambia a mi abuelo

por mi amor.

Cambia a mi abuelo

por ti, o por tu furor.

P.D.-

Decidí tocar la guitarra,

a ver si se da cuenta 

que la he mirado

a ver si viene 

y duerme a mi lado.

Y me MEZCLABA con la VIDA

Y me mezclaba con la vida
cuando no pensaba en ella.

El aleteo inicial de la paloma
era un aplauso a mi derrota.


Y el azul cerúleo se rompía
con un astral reluciente
impregnado de su veneno.

Y en el camino de nieve,
los troncos cortados
miraban al sol.
Y le rogaban.

"Que me seque, que me seque.
  Que tengo que ser leña.
  Que tengo húmedos,
  mis anillos dorados.
  Que te tengo que besar.
  Fuego."

Y mi fuego,
me escribió una carta
en la que me aconseja 
que me acuerde
de su piel en verano.
Me aconseja que pasee
por donde pasean las serpientes
sonando su cascabel como un piano.

Y me viene su sabor a niebla,
y me acuerdo como me mostraba
sus ochos en el aire
cuando bailaba,
cuando andaba.


Mientras yo enseñaba
los ochos a trazarlos,
a mi hijo pequeño.
Al que le sigue costando tanto
utilizar el lapicero.

Empieza a llover.
Y las gotas me dicen:
"Pide un deseo"

Y para que no me hagas sufrir,
yo tan solo pido...
tu trazo en el viento.