MUJER, COMPAÑERA.

Cabello de olas de mar 

con salitre de la mañana.

Melena que agarro 

con una mano, 

cuando toco con la otra

la curva de un chelo

acompañado de su piano.

Frente despejada sin nubes

por la que viajan mis hadas,

acompañadas de cuervos y milanos.

Escoltados por escobas de brujas 

con consejos de Dios a sus grupas… 

…por si existe.
Con risotadas de mil demonios, 

que por Dios existen.

Ojos de pan tostado.

Pupilas de manta marrón

de soldado olvidado,

en cuerpo de guardia 

con chinches chinchando

recién despertados.

Niñas con recuerdos,

mojados en un mar

de agua poco salada.

Pestañas de palotes tachados

que son días, semanas, 

meses y al final años, 

en paredes de cárceles

pintadas por prisioneros.

Presos que no se dieron cuenta 

que eran poetas volando tras las rejas.

Nariz, de una sola puerta abierta, 

ventana sin cristales, 

corriente, ventolera.

Y en la paz de la noche,

suspiro acompasado,

que en su metamorfosis con la penumbra,

se convierte en bramido enloquecido 

que se despierta a si mismo.

Boca que quiere mi boca, 

con el amor que le dio una suegra 

que se volvió loca,

por no tener rosas 

en las bodas de una posguerra.

Boca, que con mi boca 

siempre busca su lengua

y un chicle de fresa,

para hacer bombas,

sin muertos y sin esquelas.

Morro de zorra de moraleja sin fábula,

convertida en mil gemidos cálidos.

Boca por donde se escapan los gritos

de la capitana de mi navío.

Capitana sin bandera, 

que nunca navega a la deriva, 

y que como yo,

tampoco busca tesoros,

ni alhajas, ni riquezas.

Sus labios llegan a mi orilla

dónde actúa un ilusionista.

Boca de compañera de mago 

que explota burbujas

con sus besos y arrumacos.

Barbilla en columpio de madera 

del niño que ya no es niño.
Mentón de columpio balanceado 

cuando habla, cuando come, 

cuando me come, y después duerme.

Voz que no es de megáfono

para hacer política, 

ni de micrófono,

ni de mentira.

Cuello de collares de cielo

dónde me dibuja miles de aves.

Brazos de pan poco horneado
con codos de barra francesa,
que me acompañan

con sus suaves besos

de miga de pan de hoy,
de ese pan tierno de cada día.

Manos de pinceles, 

de acrílicos dorados.

Mimbres entrelazados

con mis mimbres.

Cazo improvisado

para dar de beber

al niño en verano.

Senos tapados 

con corazas de tortuga, 

pezones de costuras anudadas

de globos hinchados.

Pechos de pelotas de niño 

abandonadas en un parque,

y mojadas por la lluvia de cielo,

junto al tobogán por el que me tiro 

para llegar a su ombligo.

Hombros que sujetan sollozos

en el adiós de la ducha 

de las templadas mañanas.

Espalda mojada,

con lunares naufragados

en arrecifes ensangrentados.

Más abajo de su dorso,

sale del mar, de su bañera,

de los vaqueros, de una falda,

sale de su cuerpo

mi tesoro.

¿Ancas de rana? Sólo si desea,

y si la música es de vihuela.

Piernas luchando por la libertad

en un invierno en guerra.

Sus armas entre las sábanas

combatiendo con la franela.

Cadera de laúd afinada 

sin cuerdas, ni trastes,

a la espera de mi voz de madera.

Grupa de guitarra tumbada,

que acaba en su roseta, 

confundida con la boca

de una suave chimenea.

Fogón que siempre que llego,

me pregunto si lo enciendo.

Piernas que juntas o separadas

se sientan en mi cadiera.

Intersecciones de líneas 

con mis líneas,

adyacentes... 

en el lecho y en el suelo.

Y en el agua: 

matemáticas

y trigonometría suspendidas.

Rodillas olvidadas de harina

en los hornos de leña, 

de las panaderías de la aldea.

Gemelos de bolsa de agua caliente,

por mis abuelos forrada de lana,

con buen tacto para que no abrase,

y temple tanto las barrigas

como los pies en la cama.

Pies, que no son "pieses",

dudando entre sus plantas

sus dedos y sus empeines. 

Será porque ella quiere

que el poema nunca acabe,

o por mi borrachera 

de final de carrera, sin carrera.

No se pongan nerviosos.

Que ya sólo queda su fragancia,

y esto ya se acaba.

Aroma de cuatro estaciones:

Garabatos del jazmín de verano 

escondidos en sus lóbulos.
Olor huido, en el otoño

de hongos encarcelados

por hojas secas.

Invierno con esencia de mi leña

ardiendo en su chaminera.

Con larga espera de mecedora, 

por la demora y la tardanza

de la vuelta de mil flores 

que acompañan

a esta puñetera primavera.

Andares de aire... 

viento... 

brisa suave.

Que recuerdo.