Fumarolas

Salen, queriendo ser fumarolas, 

todas acicaladas y pintadas.

Son vaporadas de agua y niebla

entre las faldas de las montañas.

Se besan y cortejan a escondidas,

y tiene que pasar algo más,

porque vuelven despeinadas.

Salen y adelantan a las cumbres,
Nadie sabe lo que hicieron,
ni por qué escapan sin miedo.

Quieren llegar hasta la techumbre,
van al encuentro del gris cielo.

Y no es por unirse a la batalla,
o por falta de amor y de calor
de los amantes en la madrugada.
El caso es que suben acompañadas
y acariciadas por nuestras miradas.

Ellas mudas en silencio,
debieron otear en la tierra
alguna humana injusticia.

Huyen para llegar al sol
y ponerle una venda.

Para que el astro rey no la vea.

Y los hombres 

no tuvieron queja
de ver llorar al cielo,

no tuvieron queja
de no ver volar al cuervo,
ni de sentirse su siervo.

Falta mucho para el invierno,
falta mucho para tener frío.
Y sin embargo, yo sí me quejo, 

que es verano y a mi corazón, 
aún le faltan dos rayitos de sol,

para que ya le llamen viejo.