A Enrique el Vaquero

Encontraste un pedazo de tierra,

donde al trabajo lo acompaña 

el sosiego, las bestias y la siembra.

Los pinos negros y sus hermanos.

no volverán a ver tus manos.
Entristecidos por que has marchado.

Un campo menos para su pasto,

un campo menos para el milano.

Un campo más para los pinos.

La nieve se había instalado en ti, vaquero,

en lo más profundo de tus cabellos,
junto a los puertos umbríos, en los neveros.

No suenan trompetas en la Iglesia,

pero sale tanto frescor de su capilla

que hasta los servales tiritan y tiemblan.

Se despierta de la siesta el coro,

y sus plegarias acarician los tilos.
A los pájaros les despojan de sus trinos,

cuando las plañideras cantan este himno:

Cuando la trompeta suene en aquel día final

Y que el alba eterna rompa en claridad,

Cuando las naciones salvas a su patria lleguen ya

Y que sea pasada lista allí estaré.

///Cuando allá se pase lista,

///A mi nombre yo feliz responderé.

En aquel día sin nieblas en que muerte ya no habrá,

Y su gloria el Salvador impartirá,

Cuando los llamados entren a su celestial hogar

Y que sea pasada lista allí he de estar.

Trabajemos por el Maestro desde el alba al vislumbrar

Siempre hablemos de su amor y fiel bondad,

Cuando todo aquí fenezca y nuestra obra cese ya

Cuando sea pasada lista allí he de estar

El sol calienta y quema.

Los que no hemos entrado

buscamos la sombra.

Al fin, sales de la iglesia.

Sales por San Juan Bautista.

Sales por última vez.

Llevado

por tus paisanos

de tierra alta,  

y tus yernos

con sentimientos curtidos.

Escoltado

por la cruz parroquial.

Ya lo sé Enrique, ya lo sé.

Tú hubieras preferido

tu cayado de nogal.

Los perros hoy no ladran
donde nunca se muere Dios,
donde el vaquero soplo el polvo

de esta tierra sin comunión,

y lo limpio de su zamarra

y también de su zurrón.

Y aunque mis ojos no lloran,

lloran las almas de Aso.

Y aunque mis ojos no lloran

llorará en Agosto mi vaso.

Pues cuando no lo llenes

llorará de vino rancio.

Yo he perdido,
al que por mi ventana pasaba.
Yo he perdido,

su caminar y el del ganado.

Yo he perdido

su semblante, su mirada.

Tu mirada que envolvía

un regalo cada día...

ha dejado a Mari Te, 

regalando su dulzura.

Y en esta bóveda celeste 

no hay suficiente consuelo

para tus hijas, para tus nietas.

Y al gris de este cielo que miro

lo acompaña hoy solo la lluvia

que cae por el  azul de sus ojos.

Por ver tu cayado abandonado,

huérfano de tu caminar

hasta donde pace el ganado.

En este día de Junio

se ha instalado el gris,

junto con un adiós

junto con un partir.

En el cerezo borde

se ha posado un cuervo .
En el cerezo borde

hay una noche.