SOL de OTOÑO

No sé si es el sol muriendo cada día
o si son las hojas que a su contacto
huyen del viento y se están quemando

de mi chopera y la tuya en otoño vacía.

El atardecer es el padre de esa duda,
y es aquí en la calle donde le pregunto.
Mientras quedo a la espera de su respuesta,
me arrodillo en la acera junto al adoquinado.
Para observar desde otra perspectiva,
como va y viene la gente...
como van caminando.

Y sigo observando,
y sigo buscando.

Busco y rebusco...
Y al atardecer le pregunto.
Donde se encuentra el brillo
de los hilos de sus marionetas,
para cortarlos y hacerles un favor.
Que para que cuando se enreliguen,
ya estén cortados.

Para que no les arrastren,
que no caigan sus almas.
Para que miren arriba,
y no tengan miedo,
que sólo está el cielo.
Que no son ni menos,
ni más que nadie.
Que puedan pensar,
que sí, que PODEMOS.

Que no tienen que arrastrar,
por el suelo las miserias de los otros.


Que mis puertas son sus puertas,
y mis ventanas son sus ojos.