Mi MODISTA ALEGRIA

Vaya hermoso taller

tiene mi modista.

Lo tiene junto al cielo,

lo visito cada día.

Mi modista de la alegría,
me anima mucho la vista,

me la alegra con sus curvas,
entretiene  mis pupilas.

Los alfileres,

los ajunta concentrados.

Y las agujas,

también concentradas, 

en pie de guerra,

todos juntos, todas juntas,

en un pequeño cojín,

anticuado cojín de arena.

Va tirando de mis sisas,

y sus manos acarician

el blanco cuello

de mis camisas.

Más abajo, sólo coge 

el doble

a mis perneras.

Yo tiemblo...

más de una vez

me ha pinchado

al tomarme las medidas

de mis petos de trabajo.

Tiene un montón
de clases de tijeras,
pero están desafiladas.

Son incapaces de cortar,

mi desagradable ira,

mi enorme mala ostia.

Busca entre patrones

y cuando encuentra el mío,

me dibuja con su tiza

en mi rostro sombrío,
una blanca sonrisa,

sonrisa de un desvarío.

Aprovecha todo,

retajos, botones.

Y con las costuras

de sus pezones,

hace arreglos,

arreglos de mis descosidos.

La modista de la alegría
me esta haciendo un visillo
para que me pueda ver por dentro,
pero que nadie más me vea,

pues en el fondo soy muy feo

en el fondo de mi mar, 

adentro,  muy adentro,

en lo alto de la montaña

ateo, muy ateo.

La modista ama a un sastre,
el sastre de mi locura.
Y éste sólo viste,
a unos tocinos señores
que viven en mi cabeza.

La modista es amada,

querida por el sastre,

pero a veces,

en un despiste,

sin que se de cuenta

me dibuja mil sonrisas,

con los huevos, con las yemas,

de una futura y exquisita tortilla.

El sastre sospecha,

desconfía,

y ante la duda,

ese alfayate,

bufón demente,

ya no me fía.

El muy jo puta me grita:

"para el poeta basura,

ni una triste camisa" 

"Tendrá que ir en pelotas
a visitar a otra querida"

Con el paso del tiempo,

la modistilla ya no se acuerda,

de mí y de mi mala ostia.

Sus tijeras en una caja

esperan que me pierda.

Y perdido debo de estar,

pues no encuentro a nadie

con unas buenas tijeras,

que de un tajo corte,

toda mi ira, toda mi cólera,

toda mi mala ostia.

Y si aparece alguien,

tan sólo espero,

que los agujeros

de mis bolsillos

no me los zurza,

y así por ellos caiga

toda esa puta rabia.

Y si aparece alguien,

que me irradie ternura,

con su mirada.

Que me rompa el visillo,

si no le agrada.

Y si aparece alguien,

que sea la tuerca que me falta,

la tuerca de mi tornillo.

la tuerca que de mí disfruta.

De momento sólo aparecen

los tocinos señores

que riendo me dicen al oído,

"Tú estás loco, chiquillo"

Y yo les respondo:

"Pero si tan sólo pido...

un noble corazoncillo."