Mi MAPA del TESORO

Tengo un mapa del tesoro
guardadito en mi cabeza,
sin cofres, ni monedas de oro.
Al río que lo cruza,
lo he borrado de este mapa,
y con él, la desesperanza.

Aún de noche,
casi al alba,
intento besarte.
Y mi brújula
no me indica,
el camino a tu boca.
Y veo en el mapa
junto a una palmera,
el síndrome
de mi abstinencia.

Estoy solo,
en este desierto de gente.
Los piratas con corbata,

me indican la salida
muy amablemente.
No me quieren comprar,
la locura de mi mente.

Y es que nuestro dinero 

ya lo han gastado

fastuosamente.

A ver si me funciona

esta loca brújula

y te doy un beso,

si encuentro tu boca.

EL COLOR de mi NIEBLA

El color de mi niebla
lo pintas tú,
con los colores
de tus humedades.

El color de mi niebla
lo pintan también de colores,
tus pequeñas  ilusiones.

El color de mi niebla

es un tarareo,

una melodía
de cuatro acordes.

El color de mi niebla

acompaña mis años,
con pequeños besos
que rodean mis sueños.

El color de mi niebla
si estás tú, 
es blanca pasajera.

Y si la tarde se despeja
me dibujas los cariños,

con nubecillas y besos.

El color de mi niebla
a veces me hace un guiño
y reluce sobre el negro,
de tus medias y corpiño.

El color de tu niebla
es el mismo que el mío.
Por eso sueño,
que estoy siempre contigo.

HOMENAJE a MANOLO CHINATO

Un día de éstos,
tengo que visitar,
no sé si sólo
o acompañado,
el valle del Jerte.

¿Querrás tú acompañarme?

Tranquila que no voy a confesarme.

Un día de éstos, sí.
tengo que visitar,
esa Extremadura

dónde fui vasallo

dónde hice la jura.

Y aprovechar
a pasar por Salamanca
por su corazoncillo:
el Puerto de Bejar.

Para hablar,

tan sólo hablar
con Manolillo.

Y de paso, preguntarle,
a ver si la ha encontrado.
a ver si yo la puedo encontrar.
Esa palabra de tres letras,
que lleva la blanca paloma,
atada a su boca.

Aunque ya sé la respuesta,
la quiero oír en su bar,
de su voz ronca,
de su libertad.

Y pasar la tarde
dibujando palabras,
para formar cinturas
y soñar con las musas.

Y por la noche,
a jugar,
a contar estrellas.
Gana el que encuentre la luna,
y no valen empates,
y tampoco prórrogas.

Acuérdate de mí,
de mi yo anónimo.
Aunque no me conozcas,
Chinato,
Manolo.

Con tu permiso...

Manolillo
Chinato.

De SOÑAR CONTIGO

De soñar contigo 
me llene los bolsillos.
De soñar contigo,
de tanto soñar contigo,
no me cabían
ni las llaves,
ni sus brillos.

De soñar contigo,
mis sentimientos
dobladitos,
cómo las cartas de amor,
en los bolsillos 
de los soldados.

De soñar contigo,
sueño con tu voz,
que acaricia
mi sordo oído,
con el recuerdo
de tu susurro.

¿Donde te encuentras?
Que no te veo.
Que en los caminos,
sólo me acompañan
los desgarros
en mis sombras,
de mis compañeras
las zarzamoras.

Y junto a mis pasos,
el recuerdo,
de tu pecho
contra el mío.

Y a la Nostalgia, 
le comento:
Que no encuentro
la salida,
si no sueño contigo.

Que ya hace mucho tiempo,
y parece que han pasado,
no años, sino siglos.
No busques en mis bolsillos,
que ya hace tiempo
que están vacíos.

HOMENAJE a TABLETOM

PRIMERA PERLA

Lo grande y lo verdadero

no tiene ni patria ni dueño

yo soy libre cuando sueño

porque desprecio el dinero

y solo en soñar me empeño

SEGUNDA PERLA

Río Guadalmedina

donde jugue de chavea

eso sí que eran pedreas

y canutos y almencinas

Vendía en  calle Cotrina

los "lucky triki" el "boquera"

treinta caunys de pulsera

se sacaba del abrigo

infancia de pan de higo

frente al cuarte de Natera

y a la plaza de la O

volvieron las golondrinas

a fumarse en las esquinas

posturitas de cien duros

y así me puse maduro

floreciendo en las aceras

a ver si te enteras ya,

en las aceras.

TERCERA PERLA

"LA PARTE CHUNGA"

Bella contradicción, enigma amado,

la rosa se eterniza en las tabernas.

Lesbiana juventud, muestra las piernas,

para que el viejo Dios viva endiablado.

A fuerza de ternura y de botellas,

logramos que también Dios tangueara.

Era normal de Dios que se endiosara,

y llamase Señor de las estrellas.

Pero que emperador fuera del todo,

y vitalicia majestad del uno,

que fuera el éter y que habitará el lodo

y la torta ramos de mi desayuno.

Venga, por Dios, un poco de respeto, 

y aquel día perdimos la paciencia,

y en lugar de la cruz, el amuleto

al cuello nos colgamos de la ciencia.

Aquel fisgón abstracto y timorato,

aquel glorificado absolutista,

no lo mato el materialismo chato,

ni la bomba infantil del anarquista.

Y es que Dios no es la espiga ni el minuto,

ni la azarosa historia y sus abismos.

Dios es la copa, el chute y el canuto,

los martes y trece de nosotros mismos.

Este tema se llamó inicialmente "COPLA AL MONOTEÍSTA DON DIOS, PARA SER CANTADA CON MUCHO VINO TINTO", posteriormente se quedó en "LOS MARTES TRECE DE NOSOTROS MISMOS", por último el grupo la llamo "LA PARTE CHUNGA".

PERDIDOS en un JARDÍN

Cuando la pena
te embarga,
no soy capaz
de bañarme en tus ojos,

tan sólo te abrazo,

para sujetarte a la tierra
y que no se te lleve el viento.

Que suerte tiene,
la veleta del campanario,
que siempre sabe
por donde le da el aire.

Nosotros al contrario.

Tus lágrimas de ceniza,
yo las voy recogiendo.
Sin que nadie me vea,

con el dedo pulgar
las voy meciendo.

Y entre las cenizas mis brasas.
Esas que ya no queman,

esas que antes quemaban.

Y las tiro al jardín;
al jardín de mi infancia.

Me viene el recuerdo
de ese jardín de obreros,

que era un balcón,

con dos maceteros.

Con cuatro mustios geranios
y dos o tres cigarros apagados.
Con papeles de plástico,
papeles de caramelos,
chicles mal comidos.
Y sin olor a tierra húmeda,
después de haber llovido.

Y lloro.
Me consuelo contigo.
Me consuelo contigo y con mi mano,
pues tiene la luz apagada el faro.
Menos mal que de vez en cuando,
tienes velas para encenderlo.
Velas de aire,
velas de fuego,
y con esas velas tu calor y el mío.
Será que no me conformo,
con mirar desde la otra orilla,
será que no me conformo.


Por eso de vez en cuando,
creo guerras y conflictos,
que se arreglan con blancos tiros.


Y en el armisticio,
mi corazón sueña,
con ser tu corazón.


Y en el armisticio,
me rindo y caigo delante de ti,
que putada, nunca caigo de pie.

Y en el armisticio,
mi declaración:
Si supieras cuanto amor tengo,
no cabe en el mundo tanto,
demasiado amor por dar.
Pero  lo tengo encerrado,
por si lo saco y me arañan.
Por si me hacen prisionero,
con cantos, liras y flautas, 
las sirenas del mañana.

Me tiene atado, bien atado.
El que se extraña que haya charcos en las nubes,
el que se extraña de los túneles de los macarrones.
Aquel que cruje la casa de los caracoles,
y al que desde el asiento de atrás,
en los días de lluvía,
le llora el coche y nuestros corazones.
El que no ve en el arco iris los colores,
el que se pone corbata en los colchones.

Me cago en el armisticio, 
y en las concesiones.
y te construyo un cordel de luciérnagas,
para que cuando te corras,
me ilumine la luz de tu cometa.
Y los dos abrazaditos, secaremos
sus cuencos llenos de zumos de los charcos.
Y los dos mirándonos...quemaremos
los nidos construidos con nuestras dudas.

Mis SUEÑOS

Mis sueños se han conformado.
Mis sueños son esto que leéis,
mis sueños ya no son míos.
Mis sueños son propiedad...
propiedad de mi crecida simiente.
Son ya... todos suyos.
Mis sueños ya no son sueños,
Mis sueños se han convertido en años.

¿No tendrás tú una brisa mañanera?

que me los devuelva un día cualquiera,

tranquila, que no necesito que sea ahora.

porque ahora...

ahora...

ahora pinto en las piedras,

pinto en los arboles,

pinto poemas.

Pinto este sueño,

quizás el último,

oda sin dueño.

No...

no me lo creo.

Quizás no sea un sueño,

quizás sea el recuerdo.

No,

no me lo creo.

¿Y si el recuerdo es un sueño?

¿y si mi sueño me sueña?

Que es todo tan feo por fuera,

que no lo soporto. 

Mi mano me escribe 
me dicta tan adentro,

que por dentro si pudiera...

Ay, si pudiera.

Hacerlo bonito sería mi bandera

¿y si mi sueño me sueña?

que es todo tan feo por fuera,

que no lo soporto. 

Mi mano me escribe 
me dicta tan adentro,

que por dentro si pudiera...

Ay, si pudiera.
Y es ahora cuando me río,
y me sueño con tu culo,
sus formas y su rocío.

Ay, si pudiera,

notar cuando sonrío,
que por mis comisuras
va y viene el gentío.

Ay, si pudiera,
Por mis arrugas pasean
los pastores y ganaderos 

con sus rebaños sin rencores,

y también los agricultores

con sus frutos sin pudores.

Ay, si pudiera,

notar cuando sonrío,

sus manos encallecidas,
el palpito de sus corazones.

Ay, si pudiera,

mis tres corazones
son mis motores,
con los que surco mares,
cuyos nombres 
se desconocen.

Ay, si pudiera,guardarlo todo,
en cajas de colores.
Guardarlo todo...
Todo... menos mis amores.

Y hablando de colores,

porque no había amores,

apareciste tú, vestidita de azul.

Cantándome en eterna unión,
con una bandada de aves.

escapando de mi visión.

Y yo esperándote en una blanca iglesia.
Iglesia blanca sin Cruz.

Esperando tu comunión.
Esperando...

Sueño, despierto, sueño.
¿de verdad eres tú?

Sigo esperando.
Esperando tu amor.
Esperando.
Siempre esperando.
No me canso de esperar.

¿No tendrás tú una brisa mañanera?

¿una que me saque de ésta espera?

Que me despierte de estos sueños,
y que me haga el amor.

Que mis sueños ya no son sueños.
Mis sueños se han conformado.
Mis sueños han dejado de ser sueños.
Mis sueños se han convertido en años.

¿No tendrás tú una brisa mañanera?

Que me los devuelva todos, por favor,

que me los devuelva un día cualquiera.
que cuando despierte sea una canción.